¿A quién le importan las heridas cuando se está bailando? 1, 2, 3

Ante una existencia sin vigor, una y otra vez mis pies se movilizan para encarar el desastre. Mi cuerpo, holgado,
cadavérico, se entusiasma rápido y se zarandea, gira, ¡baila! ¡baila!. Baila su danza patética y torpe.
A ritmo de polka me danzo y acojo el desastre.

Mis gusanos seguirán bailando.